CONTO ESCRITO POR TILO WOLFF: Nos carregamos o pintor para o tumulo

[Lacrimaniacos Fã Clube]

Titulo: Nós carregamos o pintor para o túmulo.
Autor: Tilo Wolff
Traduzido por: Karina Pinotti

O ano de 1972 não é um ano bom. É verão, mas a primeira neve já caiu na noite passada. Eu passo pela floresta e vejo entre as árvores pobres pessoas sentadas no incêndio. As nuvens escuras se arrastaram sobre a terra e não há luar prateado na planície. Eu não tinha luvas nesta noite e perdia pouco a pouco a sensibilidade em meus dedos. Primeiro as pontas dos dedos, mais tarde nas mãos inteiras. E estava tudo silencioso! Os animais tinham recuado para a floresta e um trabalhador faminto virava uma lebre sobre o fogo.

O ano de 1972 não é um ano bom. A planície é seca, estamos com fome e o céu está cansado.

Dias solitários descansando na salam com um ar vazio e esbarrou comigo. Eles vieram com a água e deixou com o vento. Eu estou a maior parte do tempo na floresta e ajudo os outros com o trabalho. Então eu saí por um par de horas e patrulhava pelo deserto. Eu vejo o rio cansado. Eu vejo a água barrenta entre as pastagens de equilíbrio. Me olhava no espelho e vi o pintor sentado no pasto. Ele é velho e baixo. Ele tinha uma filha. Ela morreu antes do meu nascimento. A voz dele é frágil. Mas sua risada ainda era quente e amigável. Hoje eu me sentei ao seu lado e segurei sua mão. Ao cair da noite eu estava de volta. Nós fomos para a cabana e comemos uma sopa quente. As velas iluminam o ambiente. A luz quente caiu sobre nós.

O vento se arrasta sobre a terra. Isso é bonito na estrada. Nós contávamos um ao outro as histórias e nos gloriavamos dos momentos que passamos. Então nós rimos juntos. É tarde e eu estou com fome. Então, eu falo sobre um acontecimento sem importância e espero esquecer a fome. Dois cães jaziam aos meus pés. Eles já são velhos e estão autorizados a passar seus últimos dias com o povo. Eles dormem pacificamente. Seu tempo não será muito longo. Eles sabem apenas sobre esse momento e estes são importantes e aceitos. Eu gostaria de ser um cão. Eu fui chamado e, incidentalmente, perguntou sobre a minha opinião. Eu não sei o assunto! Mas o tempo todo eu sei que o velho pintor estava sentado na costa. Ele não percebe, mas suas mãos já esfriaram. Ele não sabe que o seu coração não bate mais. Ele só tem ainda um ar estranho. Ele é grato por cada respiração que ele leva, não importa o sabor.

Hoje à noite ele passou frio.

Levamos o pintor para a sepultura, eu disse com a voz tremula. A hora de nos unir às pessoas que compartilham o mesmo destino. A fala é silenciada e me afundo em pensamentos. Então eu começo uma música e depois os outros se uniram com suas vozes para o verso. As chamas na estrada se transformam em figuras vivas. Elas se misturam e despertou as lembranças em mim. Eu vejo os grandes olhos escuros, olhos úmidos, opondo-me agitado. As delicadas figuras demoram a se unir, um momento nas chamas, em seguida, eles desaparecem em meio à fumaça e minha memória se foi. Eu olho em volta, vejo os olhos vazios. Olhos que viram o ontem. Este momento passa despercebido. Passa por não vivido. Nós seguramos nossas mãos e eu volto para essa noite. As luzes das velas tremem no crepúsculo de nossas almas. Mas a fenda da lareira nos conecta por muitas horas mais. Nós todos somos membros de uma existência esquecida. Somos estranhos e um monte de criaturas solitárias de uma comunidade cujo resultado é incerto.

O pintor muitas vezes me disse que com os olhos, viu o mundo. Ele conhecia vários lugares estranhos e sabia muito sobre eles. Então ele me explicou como ele colocou suas memórias na tela com o pincel. Ele disse-me dos grandes olhos escuros e úmidos que pintou e o que representa. Ele, então, falou como sua mão desenhou sua figura delicada, como as cores se floresceram e como a tela deu-lhe uma filha novamente. Então, ele parecia feliz e eu estava feliz por ele. Quando lhe perguntei se eu podia ver suas pinturas, ele só disse que o tempo ainda não havia chegado, mas um dia eu seria capaz de ver.

Apenas raramente ele veio aqui pela floresta de alguma terra. Muitas vezes ele desaparecia por um longo tempo e depois, quando ele voltou se sentou na margem e ficou olhando para a água, perguntei-lhe onde ele tinha ido por um período tão longo. Em seguida, ele disse que tinha tentado vender seus quadros, mas ninguém sabia sobre sua arte e ele não tinha vendido nada. Às vezes, eu o levava a minha refeição, mas quando fui visitá-lo novamente, ele permaneceu intocado. O que ele realmente viveu, eu não descobri. Deitei na minha cama e olhei para a escuridão. O vento pressionando a janela e eu conto os meus batimentos cardíacos. 9143. A noite passa logo. Então é dia, todos se reúnem nos estábulos. Na floresta que cortam a madeira e levaram-no conosco. Acho que o último pássaro da floresta senta-se na raiz de uma árvore e parecia estar olhando para mim. Eu vou em sua direção, lento e cauteloso. Ele não se move, não quer fugir, não quer levantar qualquer voo. Não demorará, e eu o olho e estendo a minha mão. Meus dedos não atingem suas penas mais. O gelo já é muito grosso. A morte tem sido frequente por muito tempo na floresta. Eu encontro os grandes profundos, olhos úmidos, a figura delicada e a mão estendida. Como ela morreu, ele nunca me disse. Eu não posso ver mais que os outros. Eles não sabem a estrada já. As corridas de vento através da madeira, eu estou com frio, estou com frio. E mais uma vez eu olho nos seus olhos. Os olhos cheios de calor, os olhos cheios de bondade. Faça-me bem, eu oro. A filha do pintor. Aguardo a sua imagem!

Chego à praia, vejo o pintor sentado, o olhar passou sobre a água. Sento-me ao seu lado e fecho os olhos. Na época a costa fica parada. Eu descanso. O frio engole meus sentidos, eu não sonho. Quando eu acordo, o pintor se foi. Na floresta eu ouço vozes isoladas. Eu me levanto, mas sinto dor em meus membros. Eu olho em volta. Meus olhos capturam a terra árida, uma vez que era uma terra verde. Agora eu vejo o altar de pedra e madeira. O pintor sobre ele. As pessoas andam na floresta. Todos carregam uma vela. Eu me viro e ouço o fogo aceso.

O ano de 1972 não é um ano bom. A colheita é magra e estamos com fome e o céu se esqueceu de nós. Mais frequentemente neste ano eu estou na praia. Mais frequentemente neste ano eu levei a minha refeição através da floresta. Mais frequentemente, neste ano tive fome de ajuda. Mais frequentemente neste ano eu senti muito frio.

O ano de 1973 é colorido e a colheita é rica. Desde a Primavera o choro de um recém-nascido ilumina nossas vidas. Na floresta os pássaros são ouvidos cantando e na costa os patos chiar. Às vezes, eu me ajoelho e faço uma oração para o pintor. Devo muitas vezes pensar sobre isso, que eu nunca encontrei uma pintura dele. Sem pincel, sem potes de tinta e sem tela.

[Autor]

Posts